已完结
- 星期二下午，文博学院地下库房的日光灯管嗡嗡作响，像一群垂死的黄蜂。惨白的光线把每个人的脸都照得失去血色。空气里飘着灰尘、旧纸和一种来自地层深处的、难以言喻的土腥味，那是时光腐烂的气息。我站在队伍末尾，盯着自己磨白的球鞋尖。昨夜又梦到爷爷了——还是那个反复出现的画面：他坐在老书桌前，对着绿罩台灯，用放大镜看什么东西。我叫他，他从不回头。醒来时枕头上湿了一片，分不清是汗还是泪。这个梦从爷爷去世那年开始，每年清明前后总会来几次，但今年特别频繁，像是某种预告。“考古不是寻宝。”杨教授背着手，像检阅军队一样扫过一排排覆盖白布的文物架。他声音不高，却在挑高的空间里撞出回音，“是判断、筛选，把有限的资源用在‘刀刃’上。”刀刃。我无意识地攥了攥背包带。爷爷临终前攥着我的手，枯瘦的指节硌得人生疼，嘴里反复叨念的，也是这两个字：“……刀刃……走在刀刃上……”那时我太小，只当是老人的呓语。“那边，”杨教授忽然抬手指向库房最深处。日光灯的光线到那里就衰弱下去，变成一片模糊的昏黄，“历年积压的残片、修复价值不大的破碎件。有兴趣的可以去看看，什么叫‘考古的灰烬’。”同学们发出一阵心领神会的轻笑，没人真的往那边去。大...
